Mi móvil desaparece durante 24 horas en Vientiane

Creo que es uno de los mayores disgustos que he tenido en uno de mis viajes. El móvil es algo que todo el mundo aprecia, algunos guiados por un excesivo celo hacia sus posesiones materiales y otros, como  es mi caso, por la cantidad de información que guardo en él. Nada más aterrizar el Laos, mi móvil desaparece durante 24 horas, pero sorprendentemente pude recuperarlo tras una rocambolesca historia.

En la entrada anterior, comenté que fue al llegar a la Gran Estupa de Pha That Luang, cuando me di cuenta de que no llevaba el móvil. Sin llegar a entrar a ver la Estupa de Oro, corrimos hacia el tuk tuk que habíamos contratado porque creí recordar que podría haber dejado el móvil en el baño del Centro Comercial Talat Sao cuando entramos a usarlo.

El tuk tuk nos paró en el Centro Comercial –quizá podría tener suerte, al fin y al cabo el Centro Comercial estaba cerrado ya cuando entramos-. No quedaba allí nadie más que un par de chicas contando el dinero de la caja diaria.

Desde que me había subido en el tuk tuk, las lágrimas que ahogaban, así que no podía articular palabras coherentes, pero Macarena me ayudó. Comenzó a hablar con las chicas y a explicarles lo que había pasado y éstas hicieron lo posible por ayudarnos, pese a que no entendían mucho de lo que les estábamos diciendo. Nada. No había móvil y tampoco había posibilidad de recuperarlo. En el Centro Comercial no quedaba nadie y la única solución era volver al día siguiente e intentar acceder a las cámaras de seguridad.

Con la previsión de que fuera imposible acceder a las cámaras la mañana siguiente, nos acercamos a comisaría, que estaba muy cerca de nuestro hotel, a interponer una denuncia. Pero allí, tampoco había nadie y, los que estaban, no hablaban inglés. Anduvimos a solas arriba y abajo por las escaleras y pasillos de la comisaría bajo la mirada extrañada de alguna persona con la que nos cruzábamos; pero nadie nos dijo nada, no había nada abierto, nadie nos atendió.

Yayo y Macarena me dijeron que no había solución. Que la única opción era intentar que pasara la noche y hacer las gestiones para recuperarlo al día siguiente; así que decidimos ir a dar un paseo por el Night Market. Pero, claro, yo tampoco estaba de ánimo para souvenirs y baratijas. Yayo y Macarena me hablaban e intentaban animarme, pero a cada frase de cariño, yo me echaba a llorar. Intentaba recordar, andar sobre mis pasos, quizá así…

Fuimos a cenar, pero no probé bocado. Sólo fue hasta llegar al hotel que recordé que había puesto el teléfono sobre el lavabo y, sobre él, la mochila. Luego le eché la  bronca monumental que le eché a Macarena y, al salir, cogí la mochila, pero no el teléfono. Así que, el fastidio que tenía por el descuido, quedó eclipsado por el arrepentimiento de mi enfado con Macarena. Mi descuido había sido resultado de haber perdido los nervios y fue lo que más me estaba jodiendo.

No dormí en toda la noche. Acabábamos casi de comenzar el viaje y ya la había liado. Pensé que quizá, siendo un móvil europeo, no sería útil en Asia, y además, tiene doble código pin de desbloqueo. Puede que tuviera suerte, aunque Yayo ya me había advertido que tenía que ser realista y darlo por perdido. Miraba el reloj una y otra vez y lo único que quería es que amaneciera. Y por fin, amaneció.

Fuimos primero a comisaría a poner una denuncia, y ¡Os podréis imaginar! La verdad es que la situación era intimidante. En el rellano del primer piso, había un oficial de policía en calcetines con un bebé en brazos, y nos hizo pasar a una sala en penumbra con una puerta corredera de cristal con cortinas que servía como aislamiento para que el aire acondicionado no saliera. Tuvimos que descalzarnos para entrar y coger tres sillas de plástico amontonadas como en los bares de Chiclana. El policía le dio el bebé a una de sus compañeras, también policía, y nos sentamos en medio de otras dos mesas en las que había agentes uniformados tecleando una y otra vez.

Comencé a hablar, pero el policía me ordenó callar y dijo que prefería preguntarle a Macarena y que fuera ella quien le sirviera de interlocutora y, mientras iba realizando preguntas, tecleaba en un ordenador que debía ser muy lento. Al acabar, me hizo firmar la denuncia, completamente escrita en una grafía ininteligible. Y, mientras la firmaba, en mi mente cruzaron todas esas películas en la que los reos aducen haber firmado declaraciones imposibles en idiomas que no entienden. No sabía lo que estaba firmando, así que, lo peor que podría pasar es que, al salir de allí, me dejaran en algún lugar de Laos por siempre y no pudiera regresar a España.

Después de allí, volvimos a Talat Sao y nos acercamos a los baños. Había dos chicas muy muy jóvenes que no tenían ni idea de inglés. Justo en la tiende de enfrente, había una perfumería de no más de seis metros cuadrados, en la que unas cuatro dependientas uniformadas con trajes de chaqueta, manicura europea y pelo de peluquería de alto standing, se prestaron a hacernos de traductoras.

Terminamos en el último piso del centro comercial. Una especie de gran planta diáfana a medio construir con unos paneles de madera y cristal que albergaba cuatro mesas con dos trabajadoras. Era el departamento de Administración y Finanzas de Talat Sao. Tras un largo rato en el que yo lloraba acordándome de mi móvil, pudimos sacar en claro que las cámaras no funcionaban y que, de hacerlo, nadie tenía ganas de visionarlas; así que bajamos, yo cabizbaja, de nuevo y les dijimos a las chicas del baño que pagaríamos por recuperar el móvil.

Estando allí, tuvimos la suerte de encontrar una clienta laosiana/hawaiana que hablaba español –cosas de la vida- y que nos llevó de acá para allá intentando echarnos una mano. Pero… nada.

Lo último que nos quedó fue volver a la perfumería –que no era una tiendecita de colonias, no- ¡era una auténtica perfumería de lujo en seis metros cuadrados con cuatro dependientas! para darle las gracias a las chicas, cuando una de ellas dijo que, si volvíamos a las cuatro y hablábamos con la jefa, podríamos visionar sus cámaras para ver, si con suerte, encontrábamos a quien tuviera nuestro móvil.

Después de esto, y de comenzarme a agobiar, ya no sólo por el móvil, sino porque estaba perdiendo un tiempo precioso, fuimos al Parque de Budha y estuvimos viendo la Estupa Negra, Wat Haw Phra Kaew, y algunas otras atracciones turísticas de Vientián.

Después de comer, me planteé si acercarme una vez más a Talat Sao. Me parecía una auténtica pérdida de tiempo. Pero Yayo y Macarena me convencieron. No perdíamos nada. Así que fuimos y nos dirigimos directamente a la perfumería, donde las chicas comenzaron a mostrarnos las grabaciones desde las 17:30 horas. Y ¡Voilá! Apareció la persona que había entrado detrás de nosotras y resulta que las dependientas ¡La conocían!

A los pocos minutos se presentó en la tienda una chica de pelo largo y la camiseta amarilla que llevaba en las imágenes que trabajaba en el restaurante de comida rápida del Centro Comercial. Le pregunté si ella tenía mi móvil. Me miró y, sonriendo, me dijo que sí. Di un grito y me abracé a ella –supongo que sabréis que no es común el contacto físico en los países de Asia-, pero ella me correspondió con una sonrisa.

La dueña de la perfumería era la misma dueña del restaurante. Puede que el miedo a perder su trabajo, hizo que la empleada confesara. Creo que fue entonces cuando las dependientas de la perfumería comenzaron a parecérseme a las hermanastras ricas de la Cenicienta.

Una vez que la chica del restaurante dijo que tenía el móvil, esperamos recuperarlo inmediatamente, pero dijo que ¡Lo tenía en casa! Y preguntó si nos venía bien recogerlo al día siguiente, pero nosotros sabíamos que ya no nos separaríamos de ella… por si acaso. Dijo que vivía muy lejos y que aún le quedaba un tiempo de jornada laboral. Pero nosotros le dijimos que no nos importaba, que la esperaríamos el tiempo que hiciera falta y la acompañaríamos a casa.

La “bidueña” se apiadó de todos y la dejó salir antes del trabajo, y una de las hermanastras de Cenicienta se ofreció a llevarnos a todos en su flamante 4×4 de alta gama japonés,… pero sólo en el trayecto de ida ¡Más de una hora de camino!

Llegamos a un lugar desconocido en medio del campo y la chica del móvil nos dijo que esperásemos y, en un par de minutos, salió con mi teléfono en la mano. Me abracé a ella, le di un beso, le regalé una pulsera que había comprado en Marrakech y le agradecí el haber recuperado mi móvil. Yayo se acercó a ella y, cumpliendo su palabra de que pagaría por recuperar el móvil, sutilmente le dio 200.000 Kips (LAK) (20€) bajo la escrutadora mirada de la hermanastra de Cenicienta, a la que se le notó excesivamente que ese gesto no le había sentado nada de bien. Me dio pena, sería la comidilla del Centro Comercial al día siguiente y quién sabe si el motivo de su despido.

La hermanastra de Cenicienta nos dijo que nos dejaría en la carretera principal y que, desde allí, cogiéramos un taxi para volver a Vientián. Al rato, nos vimos los tres en el arcén de una carretera en mitad de la nada sin medios públicos de transporte y sin saber dónde ir. Comenzamos a andar. Creo que la situación, ya que había recuperado mi móvil, poco me importaba.

Pero cuando llevábamos andados un kilómetro, más o menos, nos dimos cuenta que no sabíamos dónde ir y que, de hacerlo andando, tardaríamos horas en llegar y es que, además, ni siquiera pasaban vehículos a los que hacer autostop. Así que preguntamos a un señor que regaba el césped de la puerta de su casa si sería tan amable de indicarnos dónde coger un autobús o si podía avisar a un taxi que nos recogiera.

De pronto, dejó lo que estaba haciendo, dijo que esperásemos y que él nos iba a llevar hasta la mismísima puerta de nuestro Hotel en Vientián. Sacó su coche del garaje: un todoterreno también oscuro y japonés de alta gama y le dijo a su familia que volvía en un rato.

Se llamaba Barry y era hijo de padre americano y madre laosiana, así que tenía doble nacionalidad. De pequeño emigró a Estados Unidos, de donde recibió su educación, pero, el ajetreo y el alto nivel de vida de Norteamérica, un día le hicieron regresar a su Laos natal para instalarse allí definitivamente con su familia. Desde entonces, vive de su pensión domiciliada en Laos, en donde –dijo- percibía unos altos intereses bancarios que le permitían vivir de rentas.

El camino dio para mucho. Hablamos de política, de viajes, de las ganas que tenía de visitar España, del teléfono,… Y así llegamos.

Al bajar del coche, le agradecimos enormemente su gesto y fue entonces cuando me di cuenta de que aún hoy queda gente como Barry en el mundo y que a veces los encuentras cuando viajas ¡Gracias Barry!